CANTANDO POR SOLEÁ

         

                    SOLEÁ DE LOS OLIVOS  : Paco Arana

                 

                     Sembré un olivo soñando

                     olivar de mi consuelo,

                     y cuando llegó el invierno

                     la noche me trajo el hielo.

                     A mí se me importa poco

                     que no llueva en los olivos,

                      si se fue mi aceitunera

                      y desde entonces no vivo.

                      A mí qué me va a importar

                      si no está mi aceitunera

                      que se seque el olivar.

                      La noche de la aceituna

                      lloré por los olivares,

                      mis penas una por una.

                      Todos mis olivos diera

                       Por que volviera conmigo

                       de nuevo mi aceitunera. 

Premio de Letras Flamenca de Festival del Cante de las Minas de La Unión 1.998

                 

                  

                              SOLEÁ DEL CAUTIVO

                          

                              Fatiguitas del penal.

                              Como no podía dormir,

                              cantaba por soleá.

                              Y el carcelero gritando:

                              -¡Silencio! Y a descansar.

                             A la puerta de la cárcel

                             mi novia de Cartagena,

                             llora por mi libertad.

                             Quiere romper mis caenas.

                             Probesito el carcelero

                             siendo tan hombre de bien,

                             vive solo y sin consuelo

                             que nadie le viene a ver.

                              Fueron mis fatigas dobles,

                              cautivo y abandonao.

                              Ahora vivo triste y pobre

                              maldiciendo mi pasao.

                             
                              MI SOLEÁ

                             

                              Tan mía es mi soleá

                              que vive sola conmigo

                              para bien o para mal.
   
                              Es mi soleá tan mía
                              que toítas las noches me habla

                              hasta las claras del día.

                              Es mía y de nadie más

                              esta soleá que tengo

                              la que yo quería encontrar.

                               Ya me acostumbré a estar solo,

                               con mi soleá y conmigo

                               vivo, sueño, canto y lloro.


                                 SOLEÁ DEL POBRE

                          Pobre del pobre que es pobre

                          y no se atreve a robar

                          ni el pan que al rico le sobre.

                          Pobre del que tiene pan

                          y le falta la salud

                          pa poderlo disfrutar.

                           Pobre del que tiene hambre

                           aunque teniendo salud

                           no se va a cambiar por nadie.

                          

                           Lo podemos discutir

                           pero más mérito tiene,

                           el dejar que el conseguir.

                            Lo llamaban rico-pobre

                            de tener y no gastar

                            cambió dulce por salobre.

                        

                          Nadie se ha puesto a pensar,

                          porqué los que menos tienen,

                          son siempre los que más dan.

                               SOLEÁ DEL AMIGO              

                         Para mí, más que un  hermano,

                         mi amigo de “toa” la vida,

                         mi enemigo más cercano.

                         Todavía no lo creo

                         y se me había “metío”,

                         el zorro en el gallinero.

                        Ya no me puedo fiar

                        cuanto más fuerte el abrazo

                        menor la sinceridad.

                       Al necio poca confianza,

                       ya que el odio y las envidias

                       son propios de la ignorancia.

BAR PATILLAS, DESPEDIDA Y CIERRE

                                                   LA CHARI Y AMANDO  Paco Arana

                               

Ya se nos fue el tabernero, de la calle La Calera,

ya apagó sus luminarias, ya están cerradas sus puertas.

La Historia del Bar patillas, no quiso estar bajo tierra

y las cenizas de Amando, por el firmamento vuelan.

Guitarra de media noche, la madrugada te espera

y un aire de libertad, va acariciando tus cuerdas.

 

Hola Chari. Querida amiga:

Hoy nos toca a todos los músicos y amigos incondicionales del Bar Patillas, cantar las alabanzas a nuestro gran amigo Amando, que habitó entre nosotros y ahora nos deja para siempre.

Antes de todo queremos recordar vuestros momentos tan felices  en la salud y agradecer tu dedicación infinita durante  sus últimos días de la enfermedad, no sin reconocer la impotencia ante la falta de ayuda sanitaria para su bárbara agonía en vuestra casa de Cantabria.

“Ella me ha salvado la vida y la taberna muchas veces”, decía y repetía Amando con plena lucidez y conocimiento. Verdad que fuiste en su momento, un eslabón necesario para el horario de la taberna, añadiendo encanto y disciplina a la hora bruja de las noches postreras.

Ahora que Amando duerme sin fin, escuchemos su semblanza más sentida y verdadera:

Fue tan gentil el tabernero, tan avispado y de tan alta compostura, que cuidó su apariencia cada día, bajando presto al mostrador de la taberna con su indumentaria decimonónica que, tal cual, pareciera rescatado de La Venta más castiza de la Sierra Cordobesa.

Con su mirada de gallo reñidor, patillas de hacha, cuatro pelos bien peinaos en su brillante calavera, afilado el rostro y el lenguaje mudo de sus manos, se  advertía en él un hombre audaz, cortés y delicado a fuer de haber sido vividor de cien batallas perdidas y haber ganado miles de amigos, más que asiduos, dependientes de su compañía y su taberna.

No era un tabernero al uso, fue el intérprete de una obra teatral en la que aparecía siempre emperifollado de chaleco permanente y camisa a rayas para cautivar al respetable con su gracejo, su entusiasmo, sus consejos y sus frases filosófico poéticas .

Se situaba siempre detrás de la barra de la taberna centenaria que había heredado de su padre y de su abuelo conservando el viejo atrezo de guitarras, bandurrias y laúdes, apoyadas sobre el antiguo cajón de cremallera, que en tiempos albergara los pellejos de aquel vino de pelea.

 En las paredes de este bar se ha quedado para siempre el galimatías de fotos y retratos de músicos de esta y otras épocas, letras de canciones, programas musicales, indicaciones, anuncios, refranes y poemas.

Con qué entusiasmo levantaba Amando el telón de su taberna cada día, para el estreno de un nuevo capítulo de su historia verdadera. Con qué ritual atrapaba a su querida clientela: cantaores y cantantes, guitarristas, laudistas, actores, figurantes, bufones y otras hierbas, acudíamos puntuales a la cita con nuestros regocijos y nuestras penas, llenando la taberna de nostálgicas canciones y la frescura de otras melodías más modernas.

 

  

 

CECILIA LEE LAS CARTAS

 

 

                     CECILIA LEE LAS CARTAS  Paco Arana  01.09.2020

 

 Cecilia lee las cartas

que aquel hombre le escribiera,

hace más de cuarenta años

de su feliz primavera.

 

Se embelesa recordando

lo que podría haber sido

si aquel que tanto la amaba,

                                    ahora fuera su marido…

 

Una lágrima escondida,

se escapa por sus mejillas,

y se detiene en los labios,

 sollozando pesadillas.

 

Mas qué será de aquel hombre,

que enviara verso a  verso

un romance encadenado

y un ramillete de besos.  

 

                                 “Dónde estás, amor mío adolescente,

tu boca apasionada y sonriente,

                                caricias  que estrecharan nuestros lazos

tu cálida voz y tus abrazos,

 

Siendo el mundo tan grande y tan pequeño,

no ha de ser tan difícil encontrarnos,

revivir anhelantes nuestro sueño

y volver otra vez a enamorarnos.

 

Si pudiera conocer tu paradero

una carta de amor de este escribiría,

una carta de emoción y fantasía

de mi antiguo corazón aventurero.

 

¡Ay amor! de primavera venturosa,

con mi carta más feliz, te contestara,

mas ¡Ay amor! el invierno heló la rosa…

y ahora vivo sin vivir… enamorada”.

 

Cecilia lee las cartas

que aquel hombre le escribiera,

hace casi cuarenta años

de su feliz primavera.

LA BAILAORA ENAMORADA

                               

LA BAILAORA ENAMORADA      Paco Arana      

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                                                                  ¡Qué maravilla!

                                                                  El rojo en tu vestido,

                                                                  lunares negros,

                                                                  al compás de alegrías

                                                                  clavel prendido

                                                                   luce tu pelo.

                                                                                

La noche ya se había puesto íntima antes de que Carmen emergiera en el proscenio bajo una luz tenue y difusa. Fundida en bronce, igual que una diosa griega, fue subiendo sus brazos lentamente en pos del ritmo sincopado de unas palmas y un cajón flamenco. Duró, como todo lo bueno, lo que dura un suspiro, una caricia, un olé a tiempo, una sonrisa, un susurro, un quejío, o un te quiero.

Una voz desgarrada y profunda, hizo que Carmen girara su figura hacia el rincón donde se hallaba el cantaor. Erguido, serio y juncal, estaba allí de negro riguroso al pie de una silla de enea pintada en rojo bermellón e iba desgranando sus coplas llenas de tragedia de amor y de secreto.

Se acercó la bailaora lentamente hasta ponerse de espaldas al coplero que cantándole al oído y despacito, la fue quitando de los hombros el mantón, para que luciera más aún las formas delicadas de su cuerpo. La Venus de la danza, como una jaca desbocada, requería a los duendes del misterio.

Las guitarras y sus dejos orientales también acudieron al evento y abrieron con sus notas gemidoras un coloquio sutil, enduendado y trémulo. No se puede tocar mejor por alegrías. La llamada, la escobilla, los desplantes y el paseo, todo tan brillantemente interpretado, llevaban a Carmen, acunada por el ritmo, a un viaje apasionado y satisfecho. 

Hechizados por la magia de la noche, surgieron más y más momentos de pasión y de locura. Sus pies alborozados, peinecillos y claveles en el pelo, el vaivén de sus caderas y sus ojos de misterio alzaban dos palomas de sus manos volando por el cielo.

            

La luz del claroscuro jugaba en rojo y malva cenital con pasos, desplantes y paseos que Carmen dibujaba en el espacio, asistida por el duende que asomaba y se evadía a su deseo.

Se dejó la piel por bulerías con un trepidante taconeo que pasaba de lento al infinito, de muy fuerte a manejable, de amargo a placentero, y rozaba por momentos la intensísima agonía de su propio desaliento.

Jadeante, sudorosa y quebrada por el baile, se fue acercando poco a poco a la altura del flamenco y vuelta de espaldas nuevamente, otra vez, muy despacito, envuelta en la delicia de un arpegio, le devolvió su mantón sobre los hombros y se perdió entre las luces roja y malva que nacían desde el suelo.

La insistente ovación del auditorio, hizo que Carmen saliera al escenario varias veces a recoger el dulce alimento espiritual de los artistas hasta que se atenuaron los aplausos lentamente y se sintieron los cuchicheos. Fue entonces cuando ella se perdió entre bastidores con paso taciturno y lento.

Ya está Carmen otra vez frente al espejo solitario; la urgente luz del camerino descubre ahora su inmensa soledad, sola ella misma, sin boatos ni artificios, sin aplausos ni jaleos, sin compás ni melodía, sin el hondo suspirar de las guitarras ni la magia sin igual del cantaor y su voz de terciopelo. Dos lágrimas acuden a sus ojos por sorpresa, que ella deja resbalar hasta la boca comprobando el disgusto tan amargo que nos suele acarrear el desamor, el abandono y la idea inoportuna de los celos.

¿Qué nos pasó?, se pregunta llena de distancia, pesadumbres y desvelos; los fantasmas de la noche se instalan en su mente y prometen perseguirla hasta que venga un día nuevo.

¿Quién recoge los gemidos de tu almohada, lo grácil de tus caricias, tus palabras amorosas y aquella violencia incontenible que brotaba en nuestro encuentro?

 

Todo se ha esfumado de repente como el carmín y el maquillaje de su rostro; su mantón traído de Manila y bordado de arabescos, sus zarcillos, sus peinetas, y sus viejas castañuelas reposan sobre la mesita del triste camerino, como un montón abandonado de infelices amuletos.

De nuevo en La Alameda, la luna de Sevilla, redonda como un farol y brillante como un espejo, golpeaba sobre el tejado del teatro, y un aroma hecho con flores de naranjos y limoneros, embrujaba los aires  de la noche y el ritual acompasado del paseo.        

Tan solo tenía que tomar un taxi para llegar a la habitación de un nuevo hotel, que es distinta casi siempre, siendo la misma cada noche: la enorme cama vestida con una colcha verde gris tornasolado y sus frías sábanas blancas, los espejos aburridos, las herméticas ventanas, las pinturas de los cuadros, y ese tufillo a rancio ambientador, empalagoso y tristón, que  Carmen ya conoce y tanto la desagrada.

Esta es otra soledad, todavía más dura y prolongada y el insomnio la invita a la lectura en espera que aparezca el dios Morfeo y la saque de su agobio, pero todo se resiste y vuelve otra vez la ilusión de una nueva cita con aquel que es lo que más quiere, con aquel que la busca y la provoca cada tarde en el proscenio con el eco de su voz tan jonda y desgarrada, su estampa erguida de negro riguroso, el jugueteo del mantón, y el mensaje de amor que esconde su mirada.

Ahora galopa por su entraña un caballo sin freno, envuelto en rosas rojas y rabia congelada; un potrillo perturbado que no emplea la razón y se destroza cada noche esperando el día que detenga su perfil amoroso el cantaor, y retorne a los suspiros de su almohada, al rumor de sus palabras amorosas, y a la enorme excitación de un nuevo encuentro que devuelva el brillo también a su mirada.

Ese día, cuando Carmen suba de nuevo al escenario, quizás desaparezca el embrujo que  ponía en cada gesto de su raza bailaora, es posible que del antiguo menosprecio del coplero y de su rabia incontrolada brotara su baile único  y genial que tantas estampas y emociones despertaba. Quien sabe… habrá que verlo.  

                                 Paco Arana  - Noviembre 2011